Alle Sonntage waren identisch.
Ein Alter Mann kam in den Park – mit einem weißen Schal auf den Schultern und frischen roten Rose in der Hand. Er saß immer auf einer Bank, mit niemandem zu sprechen.
Die Menschen begannen zu bemerken sein, begannen zu spekulieren. Einige dachten, dass er vergesslich und wartet auf jemanden, der kommt nie wieder. Andere sagen, dass er einfach nur einsam. Aber eins war sicher-er wird nie verpasst Sonntag.
Eines Tages dann kam ein Mädchen zu ihm, Hand in Hand mit Ihren Eltern, und fragte:
„Großvater“, wen erwartest du?
Der alte Mann lächelte, und seine Augen für einen Moment Schimmern – Wärme und Schmerz gleichzeitig.
– Ich warte nicht. Ich bin hier, um Ihnen zu danken.
– Wem?
– Meine Frau. Seit sieben Jahren gibt es Sie, aber jeden Sonntag, zur selben Zeit saßen wir hier zusammen. Sie liebte diesen Ort-es war Ihr geliebtes rosa Garten. Ich komme, um Ihr zu erklären, wie war meine Woche. Dass ich nicht allein bin, dass Kinder in Ordnung, dass внучок geht in die Schule. Und jedes mal, wenn ich mich hinsetze hier, ich fühle, dass es neben mir.
Das Mädchen verstummte für einen Moment,und dann neben ihm saß.
– Kann ich sitzen mit dir einen Moment, wenn Sie nichts dagegen haben?
Der alte Mann lächelte. Und erst dann konnte man sehen, dass seine Augen waren feucht.
Eine Bank, die einst für zwei Personen, hat sich die warmen und wertvollen Punkt des abends.
Seit diesem Tag ist er nicht mehr da war dieser.
„Wenn es berührte Sie, teilen … lassen Sie ihn, an die Sie sich langweilen, davon erfährt.“