Geschenke für die Schwiegermutter
– Dieser Junge ist mir fremd! Verschwinde aus unserer Wohnung „, rief Martha Stepanowna.
– Schnapp dir dein Baby und verschwinde! der eiskalte Ton streifte sich wie eine Eisbürste über den Rücken.
Die Tür schlug mit einem Klappern direkt vor meinem Gesicht zu. An meinen Armen schluchzte Elisa – nur drei Monate nach der Geburt, heiß, verängstigt, rot wie Mohn. Unter meinen Füßen sind meine Jeans, Sweatshirts, das Hemd meines Mannes, das ausgeprägte Bett mit gelben Sonnenblumen. All das Gute lag im Treppenhaus, als ob ich keine Frau und keine Mutter wäre, sondern eine zufällige Frau, die den Boden verwechselte.
– Ich drückte ihn an die Schulter und schüttelte ihn leicht. – Alles, alles, Mama ist da.
Es kamen Stimmen aus der Tür. Weiblich – stur wie der Deckel einer alten Truhe: „Fremd! Ein Fremder! Du kannst dich nicht täuschen!“ Männlich – Abzocke: „Mama, hör auf, was machst du?!»
– Lassen Sie rein! – ich habe geklopft. – Martha Stepanovna, öffnen Sie es, ich werde wenigstens ein Kind hinlegen!
Es gab keine Antwort. Dann ein Rascheln. Auf der Matte erschien meine Kosmetiktasche, oben eine Windel, die mit einer Wäscheklammer gepackt war. Ich habe geschluckt.
Die Beine sind geschwächt. Ein kalter Schweiß rollte über den Rücken. Im Eingangsbereich roch es nach rohem Beton und Abendessen anderer Leute; oben schlug ein Fenster zu; unten stellte jemand ein Fahrrad ab.
—Alles wird gut“, flüsterte ich meinem Sohn zu und spürte, wie die Lippen zitterten. – Alles wird gut, hörst du, Elisa?
Nach unten gehen, ein Taxi rufen, zu einer Freundin fahren? Aber der Kinderwagen blieb vor der Tür. Das Geld befindet sich in der Geldbörse und die Geldbörse befindet sich im Flur. Es war, als wäre ich draußen eingemauert. Und plötzlich hörte ich schnelle Schritte auf der Treppe.
– Nastya? – die Stimme von Cyril, meinem Mann, schlug mir ins Herz wie eine Hitzewelle. – was ist passiert? Warum sind Sie hier?..
—Wir wurden ausgesetzt“, atmete ich aus, und die Tränen strömten trotzdem. – Deine Mutter—…
Cyril nahm mir die Tasche weg, schob mich sanft weg, holte die Schlüssel heraus. Das Schloss riss auf, die Tür öffnete sich, und zusammen mit dem Geruch unseres Hauses brach ein Strom von mütterlichem Zorn aus.
– Lass sie nicht mal wieder rein! – Martha Stepanovna hat ihre Hände an den Seiten gestreckt. — Sonst gehe ich für immer weg und vergiss, dass du eine Mutter hast!
—Mama“, atmete Kirill schwer aus. — Genug. Wir werden es in der Küche besprechen. Nastya, komm herein und lege Elisa hin.
ich heiße Nastja. Ich bin siebenundzwanzig. Ich habe Cyril geheiratet, mit dem wir zusammen Sozifaka studiert haben und drei Jahre lang Kaffee, Aufzeichnungen und Träume von einem eigenen Haus geteilt haben, in dem niemand Erwachsenen zeigen wird, wie sie leben sollen.
—Meine Mutter hat ihre eigene Sicht auf alles“, warnte Cyril ehrlich, als wir anfingen, zusammen zu leben. – Sie hat mich allein großgezogen. Ich habe mich daran gewöhnt, dass ich in der Nähe bin.
—Und ich habe mein eigenes“, lächelte ich.“ Und es geht um Freiheit.
Martha Stepanovna hat mich zum ersten Mal im kalten Frühling getroffen. Eine weiße Bluse mit Kröten, ein Parfüm mit «Lilie», das das Pulver verschenkt, und ein aufmerksamer Blick von Kopf bis Fuß.
– Wo arbeiten Sie, Nastasya? sie habe gefragt, ob sie eine Befragung durchgeführt habe.
—Als Redakteur in einer Online-Ausgabe“, antwortete ich.
—Das Internet ist eine Leere“, urteilte sie. – Cyril braucht eine ernste Frau. Das Haus ist eine volle Schüssel. Nicht diese … Knöpfe.
—Wir werden das Haus gemeinsam schaffen“, sagte ich sanft.
„Mal sehen“, warf sie ein.
Nach der Hochzeit mieteten wir eine kleine, aber sonnige Wohnung mit Balkon: Ich pflanzte Minze, Kirill kochte abends Kaffee im Türken. Martha hat täglich angerufen.
– Kiryusha, hast du gegessen? —sie fragte und fügte hinzu: „Ich habe die Suppe gekocht. Kann Nastya Shchi?
—Ich kann es“, antwortete ich in die Röhre und lächelte Kirill an. – Aber heute haben wir eine Paella.
„Spanierin“, schnitt sie ab.
Als sie sich ihr Bein kurz vor der Klinik brach, nahmen wir es mit zu uns.
„Für ein paar Wochen“, sagte ich. „Wir helfen ihnen, und sie wird nach Hause zurückkehren.
—Der Sohn muss bei seiner Mutter sein“, bemerkte sie und blieb.
Sie habe die Handtücher umgelegt, kommentiert, wo was «liegen muss», jede Kleinigkeit kritisiert. Der Streit brach aus Kleinigkeiten aus: Wegen eines Löffels in der falschen Dose, dem Brei «zu flüssig», meine Anrufe am Abend.
„Wieder im Telefon“, schmunzelt sie. – Das Kind braucht keine Mutter.
Cyril versuchte, sie aufzuhalten, aber Martha hörte es nicht.
Als ich schwanger wurde, war Cyril glücklich. Wir bereiteten gemeinsam eine Wohnung für das Baby vor: Auf dem Regal lagen Bodys, auf der Fensterbank kleine Turnschuhe.
Elisa wurde in der Julinacht geboren. Als ich es auf meine Brust gelegt habe, habe ich zum ersten Mal gespürt, was «mein Blut» ist — nicht nach meinem Pass, sondern tatsächlich.
Drei Tage später kam Martha ohne Einladung an.
„Zeigen Sie es mir“, ordnete sie an. – Wo ist er?
Sie schaute in die Wiege und sprang auf:
– Nichts gemeinsam. Das ist nicht unser Kind.
„Mama“, wurde Cyril steinig. — Herauskommen.
Sie hat nicht aufgehört. – Wenn Sie sich entscheiden, einen Fremden zu haben, ist es Ihr Gewissen. Aber mein Sohn muss ihn nicht ziehen.
—Das ist unser Kind“, antwortete ich leise.
—Beweisen Sie es“, warf sie ein.
Dann – eine Krankheit, ein Ausschlag auf den Wangen, ein Besuch beim Arzt. Diagnose: atopische Dermatitis. Leichte Reaktion, nichts Schlimmes.
Martha schrie in die Röhre:
– Es ist von der Vererbung eines anderen! Das hatten wir nicht! Gib es zu: Ist das Kind nicht Cyril?
Ich habe meine Augen geschlossen. Es war sinnlos zu sprechen.
—Wir werden einen Test machen“, entschied Kirill. – Damit es aufhört.
Tests, Warten. Ich hielt meinen Sohn am Griff, als die Krankenschwester die Probe entnahm.
Eine Woche später lautet der Brief: „99,9%. Er ist der Sohn von Cyril.»
– Natürlich – ich habe meinen Mann umarmt. – Das war ich schon immer.
Cyril rief seine Mutter an.
– Alles ist bestätigt.
„Okay“, sagte sie trocken. – Dann komme ich morgen wieder.
Sie kam mit einer Tüte Orangen. Lächelte aus Holz:
— Aehnlich. Nun, ein bisschen. Auf uns.
—Er sieht aus wie er selbst“, antwortete ich.
Cyril hat sie aufgehalten:
– Nur nach unseren Regeln. Keine Schreie, keine Anschuldigungen, keine Demütigungen von Nastya. Sonst ist die Tür geschlossen.
Martha sah ihn lange an, dann sagte sie:
– Du hast sie gewählt.
—Ich habe mich für meine Familie entschieden“, sagte er.
Monate vergingen. Manchmal rief sie an – trocken, ohne den Namen ihres Enkels, schickte Emoticons mit Herzen. Cyril hielt die Grenze fest.
—Sie hat mich gebeten zu kommen“, sagte er am Abend. – Mit einem Kuchen.
—Ich bin nicht bereit“, gab ich zu. «Ich höre sie immer noch »fremd“.
„Dann nicht“, nickte er.
Als Elisa sechs Monate alt war, trafen wir Martha zufällig am Eingang.
„Hallo“, sagte ich. „Wir gehen spazieren.“
—Ich kann sehen“, antwortete sie und schaute in den Kinderwagen.
Elisa sah sie an, verdrehte ihre Lippen und lächelte dann breit.
„Hallo“, flüsterte sie. – Ich bin … Großmutter.
—Ihr werdet sie sein, wenn ihr lernt, sie zu sein“, sagte ich ruhig.
Wir haben uns getrennt. Ohne zu schreien. Kein Drama.
Sollte ich ihr überhaupt die Teilnahme an unserem Leben verbieten? Die Frage quält mich oft. Das Verbot ist einfach, aber grausam. Der Mann, der mein Mann einst in den Armen hielt, wird vor der Tür bleiben.
—Wir werden Regeln wählen, keine Verbote“, sagte Cyril. – Ein Verbot ist Rache. Regeln sind Pflege. Wenn es bricht, schließt sich die Tür selbst.
Ich sehe meinen Sohn an. Seine Wangen sind schon sauber. Seine Handflächen suchen nach Frieden und finden meinen Finger. Er lacht in einem Traum, als ob er von etwas Einfachem träumt: Mamas Gesicht, Papas Stimme, warmes Licht.
Und ich weiß: Wenn jemand versucht, uns wieder aus unserem Leben zu drängen, werde ich nein sagen. Wir werden unsere Tür öffnen — dort, wo Minze auf der Fensterbank ist, Kaffee auf dem Herd, Orangen auf dem Tisch und ein kleiner Junge, der lacht, als würde die Welt jeden Tag von neuem beginnen.