Nach diesem Abend hatte ich lange nicht einschlafen konnte.
Ich lag neben Обинной, lauschte dem Rhythmus seines Atems-ruhigen, glatten, als wäre nichts geschehen.Und ich bin immer noch in meinem Kopf hörte die Worte, die er Sprach im Flüsterton.
Was er sah mich an.Was er wusste.Und dass er immer noch geblieben.Am morgen erwachte er früh.
Aus der Küche Drang der Duft von frisch gemahlenem Kaffee und der ruhige Klang seiner напевов.Als ich eintrat, lächelte er mir so natürlich, als ob die Welt nicht Kopf.
Aber für mich war es anders.
– Seit Wann bist du… genau … du kannst sprechen? fragte ich, und spürte, wie meine Stimme zittert.- Bereits drei Monate — ruhig antwortete er, als ob er sagen wollte über das Wetter. – Nicht ganz. Das Bild ist verschwommen, als ob durch den Nebel. Manchmal sehe ich nur die Farbe, und manchmal die Konturen.
– Das heißt … das du mich siehst dann, am Fluss? leise fragte ich.Er nickte.— So. Ich erinnere mich, als die Sonne untergegangen war. Dein Schatten tanzte auf dem Wasser. Und dann dachte ich, dass nicht einmal der Schatten kann schön sein.Ich wusste nicht, was zu tun ist — zum lachen oder Weinen soll.Ich habe mein ganzes Leben Angst vor dem Moment,
in dem sich jemand wirklich sieht mich.Und er hat es getan. Und er ist nicht geflohen.Nach ein paar Tagen ist er wieder überraschte mich.- Ich will dein Porträt zeichnen, sagte er eines nachmittags.
– Machst du Witze? – ich lachte nervös. – Mein portrait?- Fürchte dich nicht.
Es wird nicht über Ihre Narben. Es wird von dir.Ich habe versucht, zu verweigern. Aber Обинна, wie immer, war stur.Und ich schließlich zugestimmt.Jeden Tag, wenn die Sonne заглядывало dem Fenster, ich setzte mich in den Sessel, während er mit dem Pinsel in der Hand — schweigend starrte mich an.
Zuerst konnte ich es nicht ertragen seinen Blick.Mir schien, dass jede Berührung seiner Ansicht zerhaut den alten Schmerz.Aber mit der Zeit hat sich etwas verändert.Seine Augen waren nicht die des Mitleids, nur Zärtlichkeit. Einer, der nicht krank war — nur eine behandelte.Nach einer Woche wurde das portrait fertig.
Er befahl mir sitzen, bedeckt mit einem weißen Blatt Leinen.Mein Herz raste wie verrückt.Wenn er hob Material, oniemiałam.Na auf dem Bild war keine Narben.Nicht war, und der idealen, fiktiven Frauen aus dem Katalog.Das war ich — mit geschlossenen Augen, als ob ich Musik höre, die sonst niemand hört
Auf meinen Lippen Wandern Schatten des Lächelns, und um mich herum lief Licht.Nicht von außen. Von innen.Tränen Flossen von selbst.- Ich bin es nicht… – flüsterte ich.- Genau so, antwortete er. – Hier ist, wie ich dich sehe. Trotzdem möchte ich, dass du ich sah mich selbst.
An diesem Tag habe ich zum ersten mal seit vielen Jahren furchtlos blickte in den Spiegel.Und es scheint einfach, aber ich sah wirklich etwas neues.Nicht ein Mädchen mit Narben.Kein Opfer des Schicksals.
Eine Frau, die überlebt hat.Das dauert Monate.Обинна wieder erlangte Sehkraft, zurück zur Musik.
Er wieder Konzerte gespielt, lehrte Kinder.Ich half ihm bei den Hausaufgaben, brachte das in Ordnung die Noten, gebrühten Tee.Manchmal hörte ich das flüstern hinter uns lassen: es ist das Mädchen mit Verbrennungen.Aber ich war nicht mehr weh. Weil ich wusste, wer ich bin.
Eines abends auf dem Heimweg von der Rede seiner Schüler, er packte meine Hand.- Weißt du, — sagte er, – ich dachte immer, dass zu sehen, ist ein Geschenk. Dann, was Blindheit ist die Strafe.
Er verstummte für einen Moment.- Jetzt weiß ich, dass beides-sind nur Werkzeuge. Denn das, was wirklich wichtig ist, hier. – Er legte die Hand aufs Herz.
Ich lächelte unter Tränen.- Und ich dachte, dass die Liebe mich zu verpassen. Was niemand will, betrete meine Welt.- Und was denkst du jetzt? – fragte er.- Dass die Liebe mich gefunden, als ich aufgehört, Sie zu suchen.Ein Jahr nach der Hochzeit, wir veranstalteten eine kleine Party in unserer Musikschule.
Обинна spielte neuen Track, den er für mich geschrieben.Es hieß „Licht unter der Haut““die Kinder spielten, und ich Stand neben ihm, das hören einer Melodie, die anscheinend unsere ganze Geschichte erzählt.Irgendwann ging er zum Mikrofon.- Diese Melodie für die Frau, die mich gelehrt hat, was zu sehen ist ist nicht sehen.
Das Publikum ist aufgestanden. Beifall erfüllte den Saal.Und ich spürte, wie die Tränen fließen über die Wangen-Tränen des reinen Glücks.An diesem Abend, in unserer kleinen Wohnung, wir setzten uns am Fenster — wie einst, als er schrieb mein Porträt.
Hinter dem Glas schimmerten die Lichter der Stadt.Er schaute mich an, seine Augen glänzten, fast völlig gesunde.- Weißt du, — sagte er leise, als ich zum ersten mal berührt zu dir, ich dachte nicht, dass ich nicht sehe dein Gesicht.- Und jetzt? flüsterte ich.- Jetzt sehe ich alles. Und ich will nichts ändern.
Ich schlief ein spokojna.Bo zum ersten mal nach dem Unfall ich hatte keine Angst von morgen.Manchmal Fragen mich die Leute, wie es ist zu Leben mit den Narben.Ich Antworte immer das gleiche:— Narben-das ist nicht das, was wir tragen auf. Dies ist, was wir mit uns herum tragen. Sie erinnern uns daran, dass wir überlebt haben.
Und wenn heute jemand schaut mich an-ich bin nicht отводю Blick.Ich Verstecke mich nicht hinter Haaren, für Schals, ciszą.Bo ich weiß, dass ich geliebt werde.Nicht schauend auf meine Wunden.Aber zusammen mit Ihnen.Und vielleicht genau deshalb-zum ersten mal seit langer Zeit-ich sehe die Welt wirklich.Wie sah mir Обинна.Nicht mit den Augen.Aber mit dem Herzen.